Từ ngày phong trào Pickleball nổi lên ở khu đô thị, tôi liền rủ cả nhà đi chơi cho vui, vừa rèn luyện sức khỏe vừa gắn kết tình cảm. Không ngờ người hưởng ứng nhiệt tình nhất lại là mẹ chồng tôi – một người phụ nữ đã ngoài sáu mươi, vốn trước giờ chỉ quanh quẩn trong bếp núc.
Nhìn bà vui vẻ cười nói, hăng hái cầm vợt, tôi cũng thấy mừng thầm: “Ít nhất bà cũng tìm thấy niềm vui mới, không còn buồn phiền chuyện tuổi già.”
Ấy thế mà chẳng ngờ, chỉ sau vài tháng, bầu không khí trong nhà thay đổi hẳn. Một tối, mẹ chồng tôi bất ngờ tuyên bố:
– Tôi muốn ly hôn!
Cả nhà sững sờ. Bố chồng tôi đánh rơi cả đôi đũa đang gắp thức ăn, mắt trân trân nhìn vợ:
– Bà nói cái gì? Ly hôn? Ở tuổi này?
Mẹ chồng tôi bình thản:
– Tôi đã tìm thấy một người thật sự hiểu mình. Chính là ông Hải – thầy dạy pickleball ở câu lạc bộ. Ông ấy quan tâm đến tôi, động viên tôi sống cho bản thân, chứ không hờ hững như ông mấy chục năm nay.
Không khí như nổ tung. Bố chồng tôi mặt đỏ bừng, bàn tay run run:
– Bà nói vậy mà nghe được à? Tôi với bà trải qua cả đời gian khổ, nuôi dạy con cái, giờ bà định bỏ đi với một người đàn ông vừa quen mấy tháng?
Tôi thì chết lặng, không biết nên đứng về phía ai. Một bên là người cha chồng cả đời hiền lành, lam lũ; một bên là người mẹ chồng lần đầu tiên dám sống cho cảm xúc của chính mình.
Những ngày sau đó, bà kiên quyết hơn bao giờ hết. Bà mua váy áo mới, thường xuyên trang điểm, thậm chí còn đăng ký đi du lịch cùng câu lạc bộ nơi có “người ấy”. Bố chồng tôi thì uống rượu triền miên, vừa uất hận vừa đau khổ.
Căn nhà vốn yên ấm nay ngập tràn căng thẳng, lời qua tiếng lại. Có lần, bố chồng tôi khóc mà nói với tôi:
– Con xem, bao nhiêu năm tôi cày cuốc lo cho gia đình, giờ lại bị vợ bỏ chỉ vì cái trò chơi vớ vẩn…
Tôi nhìn ánh mắt cương quyết của mẹ chồng, rồi nhìn bóng lưng gầy gò tuyệt vọng của bố chồng, trong lòng rối bời: Liệu tôi có nên can thiệp để níu kéo cuộc hôn nhân này, hay chấp nhận rằng đôi khi tình yêu và hôn nhân đến một lúc nào đó cũng có thể tan vỡ, kể cả ở tuổi xế chiều?
Hôm ấy, mẹ chồng dọn dẹp tủ quần áo, xếp gọn từng bộ váy mới mua vào vali. Bố chồng lặng lẽ ngồi trên ghế, mắt đỏ hoe. Tôi bước vào, tim như thắt lại:
– Mẹ… mẹ thật sự muốn bỏ nhà đi sao?
Bà quay lại, giọng bình thản nhưng cứng rắn:
– Con à, mẹ đã sống nửa đời người vì gia đình, giờ mẹ muốn sống cho chính mình. Ông Hải cho mẹ cảm giác được lắng nghe, được trân trọng. Mẹ không muốn uổng phí quãng đời còn lại.
Bố chồng tôi nghe vậy bỗng bật dậy, giọng run run nhưng đầy uất nghẹn:
– Vậy ra mấy chục năm cơ cực, cùng nhau trải qua đủ cay đắng ngọt bùi, bà coi chẳng là gì sao? Tôi không đủ bằng cái vợt, cái sân bóng kia à?
Không khí căng như dây đàn. Tôi sợ chỉ cần thêm một câu, cả hai sẽ không bao giờ nhìn mặt nhau nữa.
Đúng lúc ấy, điện thoại mẹ chồng reo. Là số của ông Hải. Bà bắt máy, cười tươi một cách hiếm thấy. Nhưng ngay sau đó, nụ cười ấy vụt tắt. Giọng bà lạc đi:
– Cái gì? Ông bị… tai biến?
Cả nhà nhìn nhau chết lặng. Bà buông rơi điện thoại, mặt tái nhợt. Bố chồng dù giận đến mấy cũng lao đến đỡ bà:
– Có chuyện gì?
Mẹ chồng khóc nấc:
– Ông ấy… ông Hải vừa nhập viện cấp cứu…
Khoảnh khắc đó, tôi nhìn thấy ánh mắt phức tạp của bố chồng: vừa ghen tức, vừa thương xót, vừa bất lực.
Ngày hôm sau, mẹ chồng tất tả vào bệnh viện chăm ông Hải. Bố chồng vẫn lặng lẽ ở nhà, không nói nửa lời, chỉ thỉnh thoảng nhìn ra cửa như chờ đợi. Tôi xót xa lắm.
Một tuần sau, mẹ chồng trở về. Không còn áo váy rực rỡ, không còn son phấn. Bà bước vào nhà, đặt vali xuống, mắt đỏ hoe:
– Tôi… sẽ không đi nữa. Ông Hải đã khuyên tôi quay về. Ông ấy nói, tuổi già rồi, tình cảm nhất thời chỉ là ảo mộng. Ông ấy bảo tôi đừng để mất gia đình vì một phút bồng bột…
Bố chồng tôi im lặng rất lâu, rồi quay mặt đi lau nước mắt. Ông chỉ nói một câu ngắn ngủi:
– Tôi vẫn còn ở đây.
Căn nhà chìm trong yên lặng, nhưng không phải là sự im lặng lạnh lùng, mà là khoảng lặng để mỗi người tự đối diện với trái tim mình.
